Zwei Jahre und zehn Tage – eine Reise, von der ich nicht wusste, wie sie enden würde
DEUTSCH
Zwei Jahre und zehn Tage – eine Reise, von der ich nicht wusste, wie sie enden würde
Heute, am Freitag, den 14. August 2026, ist einer der wichtigsten und zugleich schwersten Tage dieser vergangenen zwei Jahre zu Ende gegangen.
Die Gerichtsverhandlung hat stattgefunden.
Dieses Mal saß ich persönlich vor der Richterin und der Anwältin der Mutter meiner Kinder und habe mit all meiner Kraft für die Rechte von Elsa und Diana gekämpft.
Doch bevor ich von diesen Stunden im Gericht erzähle, möchte ich ein wenig zurückgehen.
Denn allein der Weg bis in diesen Gerichtssaal war eine Geschichte für sich.
Auf dem Weg in eine Ukraine, die ich nicht mehr kannte
Irgendwann war es so weit.
Ich machte mich auf den Weg.
In Richtung Ukraine.
In ein Land, das einmal einen großen Teil meines Lebens ausgemacht hatte, von dem ich aber seit Beginn des Krieges nicht mehr wusste, was mich hinter seiner Grenze erwarten würde.
Meine Sorge galt nicht nur dem Krieg.
Der Weg war lang. Die Kosten der Reise waren hoch. Ich hatte mehrere Taschen und schwere Aktenordner voller Dokumente bei mir. Die politische Situation war kompliziert, und ich wusste nicht, wie die Einreise eines iranischen Staatsangehörigen in die Ukraine unter den gegenwärtigen Umständen verlaufen würde.
Jeder einzelne dieser Faktoren hätte ausreichen können, um meine Reise zu stoppen.
Nach ungefähr zwanzig Stunden Fahrt erreichte ich schließlich am Sonntagabend gegen 23:00 Uhr die polnisch-ukrainische Grenze.
Und genau dort begann die erste ernsthafte Prüfung dieser Reise.
Etwa eineinhalb Stunden verbrachte ich an der ukrainischen Grenzkontrolle.
Drei Grenzbeamtinnen stellten mir Fragen.
Eine Frage nach der anderen.
Ich war erschöpft. Die Taschen mit den Unterlagen waren schwer, und ich wollte nur noch diese Grenze passieren.
Ich antwortete kurz und versuchte, ruhig zu bleiben.
Vielleicht taten sie einfach nur ihre Arbeit.
Doch als sie mit Nachdruck nach den Kontaktdaten der Mutter meiner Kinder fragten, wich die Müdigkeit plötzlich einer tiefen Anspannung.
Ich bat sie darum, sie nicht anzurufen.
Ein Gedanke wiederholte sich immer wieder in meinem Kopf:
Was, wenn meine Einreise jetzt schon bekannt wird?
Was, wenn sich die Situation verändert, noch bevor ich Kyiv überhaupt erreiche?
Was, wenn ich nach diesem ganzen Weg meine Kinder wieder nicht sehen kann?
Die Minuten vergingen quälend langsam.
Und schließlich …
durfte ich einreisen.
Ich war in der Ukraine.
Doch bis Kyiv lagen noch Hunderte Kilometer vor mir.
Ein Bus nach Kyiv
Ich erreichte den Bahnhof in Lviv.
Ich suchte nach einer Möglichkeit, mit dem Zug nach Kyiv weiterzufahren, fand aber keine Verbindung, mit der ich meine Reise sinnvoll fortsetzen konnte.
Dann sah ich einige Busse.
Auf einem einzigen stand:
Kyiv.
Das genügte.
Ich fragte, ob ich mitfahren könne.
Zunächst hieß es, es gebe keinen freien Platz.
Dabei wirkte der Bus fast leer.
Ich wartete einige Minuten.
Dann hieß es plötzlich:
Du kannst einsteigen.
Der Bus war alt. Laut. Die Sitze hart und nach all den Stunden alles andere als bequem.
Aber das spielte keine Rolle mehr.
Gegen ein Uhr am Montagmorgen fuhren wir los.
Die Straße führte durch die Dunkelheit.
Stunden vergingen.
Schlafen und wieder aufwachen.
Nachdenken und sich sorgen.
Und während der gesamten Fahrt verschwand ein Bild nicht aus meinem Kopf:
Elsa und Diana.
Gegen 15 Uhr erreichte ich schließlich den Stadtrand von Kyiv.
Doch selbst dort war noch keine Zeit zum Ausruhen.
Zwei schwarze Americanos – und die Arbeit begann
Noch am selben Tag verabredete ich mich mit meiner Anwältin.
Mit meinem Koffer, meinem Rucksack und den schweren Taschen voller Unterlagen ging ich zu unserem Treffen.
Als sie mich sah, schlug sie mir vor:
„Ruh dich heute erst einmal aus.“
Meine Antwort war einfach:
Wir haben keine Zeit.
In einem Einkaufszentrum wusch ich mir Gesicht und Hände.
Ich holte mir zwei schwarze Americanos – ohne Milch, ohne Zucker.
In diesem Moment hatte ich weniger das Gefühl, Kaffee zu trinken, als meinem Körper irgendwie direkt Energie zuführen zu müssen.
Und dann begannen wir.
Dokumente.
Daten.
Ereignisse.
Die früheren Verhandlungen.
Fragen, die die Richterin möglicherweise stellen würde.
Antworten, die kurz, präzise und belegbar sein mussten.
Unser Gespräch dauerte bis in den Abend hinein.
Doch währenddessen beschäftigte mich ständig noch eine andere Frage:
Wo sind meine Töchter?
Ein Haus mit dunklen Fenstern
Am Abend bat ich auf dem Weg zu meiner Unterkunft den Taxifahrer, in der Nähe des Ortes vorbeizufahren, an dem sich die Kinder meines Wissens aufhielten.
Ich wollte nicht klingeln.
Ich wollte niemanden treffen.
Ich wollte nur aus der Entfernung sehen.
Die Lichter waren aus.
Die Fenster standen offen.
Mehr wusste ich nicht.
Ich fuhr zurück in die Wohnung, die ich im Voraus reserviert hatte.
Von diesem Moment an beschloss ich, meine Wege auf das Notwendigste zu beschränken.
Vor dem Gerichtstermin wollte ich vermeiden, dass irgendein unnötiges Ereignis die Situation verändert.
In diesen Tagen hatte selbst eine kleine Entscheidung Gewicht.
Eine unüberlegte Handlung hätte monatelange Vorbereitung und zwei Jahre Arbeit gefährden können.
Aber waren die Kinder noch dort?
Der Dienstag kam.
Dann der Mittwoch.
Dann der Donnerstag.
Ich sortierte meine Unterlagen.
Öffnete die Aktenordner.
Las Briefe noch einmal.
Bereitete mich darauf vor, vor der Richterin zu sprechen.
Und gleichzeitig kreiste jeden Tag dieselbe Frage in meinem Kopf:
Sind Elsa und Diana noch in diesem Haus?
Ich wollte nicht vor der Tür stehen.
Ich wollte keinen unnötigen Kontakt aufnehmen.
Also kam mir eine einfache Idee.
Ich bestellte für die Kinder Obst und Lebensmittel.
Dem Fahrer sagte ich nur:
Bitte geben Sie die Lieferung ab. Sie müssen nicht sagen, von wem sie kommt.
Dann wartete ich.
Für jeden anderen war es einfach eine ganz gewöhnliche Lebensmittellieferung.
Für mich aber trug dieses Paket eine Frage mit sich:
Sind sie noch dort?
Ich wartete.
Und dann …
Zugestellt.
Die Lieferung war an dieser Adresse entgegengenommen worden.
Für einen Moment hatte ich das Gefühl, wieder richtig atmen zu können.
Zumindest bis dahin hatte sich die Situation offenbar nicht verändert.
Einige Zeit später versuchte ich es noch einmal.
Noch ein kleines Paket.
Etwas Obst und Lebensmittel.
Wieder dieselbe Bitte:
Einfach abgeben und wieder gehen.
Und wieder begann das Warten.
Ich beobachtete den Status der Bestellung.
Ein paar Minuten, die sich viel länger anfühlten als ein paar Minuten.
Und schließlich:
Zugestellt.
Für andere Menschen waren es vielleicht nur zwei gewöhnliche Bestellungen.
Für mich waren es zwei kleine Zeichen inmitten mehrerer Tage voller Ungewissheit.
Nur wenige Kilometer entfernt saß ich währenddessen am Tisch meiner Unterkunft, blätterte durch schwere Aktenordner und wiederholte die Sätze, die ich vor der Richterin sagen wollte.
Und ich zählte nur noch die Tage:
Dienstag …
Mittwoch …
Donnerstag …
Jeden Abend hatte ich nur einen Wunsch:
Bitte lass bis Freitagmorgen alles unverändert bleiben.
Eine Sache war noch offen
Mir war bewusst, dass die Anwältin der Mutter meine Anwesenheit sehr schnell weitergeben könnte, sobald sie mich im Gericht sehen würde.
Und ab diesem Augenblick konnte ich nicht mehr wissen, wie sich die Situation entwickeln würde.
Mit meiner Anwältin hatte ich darüber gesprochen, wann der richtige Zeitpunkt wäre, meine Anwesenheit bekannt zu machen.
Es war eine sehr sensible Entscheidung.
Zu früh – und es hätte viel Zeit für Reaktionen gegeben.
Zu spät – und möglicherweise wären andere Schwierigkeiten entstanden.
Am Abend vor der Verhandlung erfuhr ich in einem normalen Telefongespräch etwas über den Tagesablauf der Kinder am nächsten Tag.
Elsa würde möglicherweise Bücher in die Bibliothek zurückbringen.
Für Diana gab es ebenfalls ihren normalen Tagesablauf.
Für mich bedeutete das vor allem eines:
Am Morgen der Gerichtsverhandlung sollte der Alltag der Kinder zunächst ganz normal weitergehen.
Und ich entschied, mich bis zum letzten Moment ausschließlich auf das Gericht zu konzentrieren.
Noch wenige Minuten bis zur Verhandlung
Dann kam der Freitagmorgen.
Der 14. August 2026.
Ich zog mich an.
Nahm meine Unterlagen.
Und fuhr zum Gericht.
Doch bis wenige Minuten vor Beginn der Verhandlung blieb ich im Auto sitzen.
Zwei Jahre des Wartens waren plötzlich auf wenige Minuten zusammengeschrumpft.
Ich informierte eine Person meines Vertrauens darüber, dass ich möglicherweise gleich ihre Hilfe brauchen würde, um die Situation ruhig zu halten.
Dann stieg ich aus.
Ich betrat das Gerichtsgebäude.
Und der Moment, von dem ich wusste, dass er irgendwann kommen würde, war da.
Die Anwältin der Mutter sah mich.
Von diesem Augenblick an war meine Anwesenheit kein Geheimnis mehr.
Doch ich hatte bereits entschieden, die Nachricht über meine Anwesenheit selbst und auf ruhige Weise zu übermitteln:
Ich bin nicht gekommen, um Streit zu suchen.
Ich bin nicht gekommen, um jemanden zu bedrohen.
Ich möchte meine Töchter sehen, ihnen die Geschenke geben, die ich aus Deutschland für sie mitgebracht habe, und nach zwei Jahren endlich etwas Zeit mit ihnen verbringen.
In diesen Minuten half auch eine Person meines Vertrauens dabei, genau diese beruhigende Botschaft weiterzugeben.
Die Nachricht, die möglicherweise wenige Minuten später von jemand anderem gekommen wäre, war damit nicht mehr neu.
Ich hatte selbst gesagt:
Ich bin hier.
Und danach musste für einige Stunden alles außerhalb des Gerichtssaals warten.
Meine Anwältin und ich gingen durch die Flure des Gerichts in Richtung des Verhandlungssaals.
Dieses Mal wartete ich bereits dort
Als die Anwältin der Mutter den Verhandlungssaal betrat, war ich dieses Mal bereits da.
Nicht am Telefon.
Nicht auf einem Bildschirm.
Nicht in Deutschland.
Ich saß dort.
Ich begrüßte sie.
Und wartete auf den Beginn der Verhandlung.
Dann kam die Richterin.
Und einer der wichtigsten Momente dieser zwei Jahre begann.
„Ich bin der Vater von Elsa und Diana.“
Dieses Mal konnte die Richterin mich selbst sehen.
Sie konnte meine Stimme hören.
Sie konnte Fragen stellen und meine Antworten unmittelbar erhalten.
Ich sprach über das Leben meiner Töchter.
Über ihre Schule.
Über ihre Bildung.
Über Sicherheit und Stabilität.
Über unser Familienleben.
Über die Ereignisse, die zu unserer Trennung geführt hatten.
Über die vergangenen zwei Jahre.
Ich reichte die Unterlagen ein, die ich für diesen Termin vorbereitet hatte.
Und ich verteidigte mit allem, was ich hatte, die Rechte zweier Kinder, die für ein Rechtssystem vielleicht Namen in einer Akte sind …
für mich aber mein ganzes Leben bedeuten.
Elsa und Diana.
Die Verhandlung war schwer.
Es war die abschließende Verhandlung in dieser Phase des Verfahrens.
Und irgendwann war sie vorbei.
Nun muss ich die Bewertung und Entscheidung des Gerichts abwarten.
Deshalb werde ich, solange das gerichtliche Verfahren noch läuft, mit den rechtlichen Einzelheiten dieser Verhandlung weiterhin vorsichtig umgehen.
Doch die Geschichte dieses Tages war noch nicht zu Ende.
Es gab noch einen Moment, dessen Bedeutung sich mit keinem Gesetzesartikel und keiner Gerichtsakte erklären lässt.
Zwei Jahre und zehn Tage
Ich verließ das Gericht.
Die Stunden, die ich seit meiner Einreise in die Ukraine gezählt hatte, spielten plötzlich keine Rolle mehr.
Die Grenze lag hinter mir.
Die Busfahrt lag hinter mir.
Die schlaflosen Nächte lagen hinter mir.
Die Aktenordner waren für einen Moment geschlossen.
Auch die Verhandlung war vorbei.
Ich ging nach Hause.
Und dann …
nach zwei Jahren und zehn Tagen
nahm ich meine Töchter wieder in die Arme.
Elsa.
Diana.
Zwei Jahre hatte ich für diese wenigen Sekunden gekämpft.
Zwei Jahre hatte ich Briefe geschrieben.
Zwei Jahre hatte ich mit Behörden, Ministerien, Anwälten und Gerichten korrespondiert.
Zwei Jahre hatte ich Dokumente gesammelt.
Zwei Jahre hatte ich Gerichtstermine gezählt.
Zwei Jahre hatte ich aus großer Entfernung versucht, weiterhin Vater zu sein.
Doch in diesem Moment existierte all das nicht mehr.
Keine Akte.
Kein Aktenzeichen.
Keine Anwälte.
Keine Grenze.
Keine Politik.
Kein Gericht.
Da war nur ein Vater …
und seine beiden Töchter in seinen Armen.
Und nun zu Ihnen
Liebe Unterstützerinnen und Unterstützer,
dies ist noch nicht das Ende unserer Geschichte.
Eine sehr wichtige Entscheidung steht noch aus, und ich möchte ihrem Ergebnis nicht vorgreifen.
Aber heute, nach zwei Jahren und zehn Tagen, möchte ich Ihnen danken.
Den Menschen, die diese Petition seit den ersten Tagen verfolgen.
Denjenigen, die unterschrieben haben.
Denjenigen, die meine Updates gelesen haben.
Denjenigen, die sie weitergeschickt und geteilt haben.
Denjenigen, die für Elsa und Diana gebetet haben.
Denjenigen, die mir geschrieben haben.
Den Lehrkräften, Freunden, Bekannten und sogar Menschen, denen ich persönlich noch nie begegnet bin, denen aber das Schicksal zweier Kinder nicht gleichgültig war.
Und allen, die mich mit einer Spende unterstützt und damit geholfen haben, einen Teil der Kosten dieses schwierigen Weges zu tragen.
Bitte wissen Sie:
Ihre Unterstützung war für mich niemals nur eine Zahl, eine Unterschrift oder eine Nachricht.
In den schwersten Momenten war sie die Erinnerung daran, dass ich diesen Weg nicht vollkommen allein gehe.
Und wir brauchen Ihre Unterstützung weiterhin.
Wenn Sie können, teilen Sie bitte diese Petition und dieses Update mit Ihren Freunden und Bekannten.
Jede Unterschrift, jedes Teilen und jeder weitere Mensch, der die Geschichte von Elsa und Diana erfährt, gibt ihrer Stimme mehr Gewicht.
Ich hoffe von ganzem Herzen, dass ich Ihnen beim nächsten Update die Nachricht schreiben darf, auf die wir alle schon so lange warten.
Doch heute kann ich zum ersten Mal seit sehr langer Zeit einen Satz schreiben, der sich für mich selbst noch immer unwirklich anfühlt:
Nach zwei Jahren und zehn Tagen habe ich meine Töchter wieder in die Arme geschlossen.
Von Herzen danke ich Ihnen.
Kioumars Golkar
Vater von Elsa und Diana