Этого малыша уже убили в Бирюлях... так и прожил в этой клетке всю жизнь, ни разу не почувствовал земли под своими лапками. Перед смертью ему было очень страшно и хотелось спрятаться, убежать... Но... Он не узнал ничего хорошего и доброго. Он не узнал, как это - жить свободным и делать то, что тебе интересно и что велит природа, бегать, играться, общаться с себе подобными... Бедный малыш. Теперь какая-то цаца носит твою милую шкурку на себе и никогда не задумается и не вспомнит о твоих детских грустных глазках, в которых ещё проглядывалась любознательность и наивная ребячья надежда, что, может, эти существа, всё же не такие страшные, не обидят, что, может, стоит попробовать им доверять... Но... Для них ты шкурка, товар, для них ты деньги. А они для тебя палачи... Твои глазоньки для них не существуют... Прости, малыш...