Ho diciassette anni.

Sono cresciuta in una famiglia “tradizionale”, con una madre e un padre.Per molti, questo è l’unico modello giusto.Dicono che ogni bambino abbia bisogno di una madre e di un padre per crescere bene. Io li ho avuti entrambi.E non sono cresciuta bene.

Fin da quando ero bambina, la relazione tra i miei è sempre stata instabile.A casa mia si urlava spesso.Le liti finivano sempre allo stesso modo: mio padre usciva sbattendo la porta,e mia madre restava a piangere.Avevo sei anni quando ho imparato ad asciugarle le lacrime.Mio padre è egoista. Menefreghista.Raramente ho avuto la sensazione che mi volesse davvero bene.Una volta si è dimenticato di venirmi a prendere al catechismo.Gli ho dovuto correre dietro, piangendo, per ricordargli che esistevo.Quello è solo uno dei tanti episodi che hanno segnato la mia infanzia e la mia adolescenza.L’amore mi ha sempre fatto paura.L’unico che conoscevo era quello che distrugge.Io non volevo quello.Ma era l’unico tipo d’amore che avevo visto.

Più volte nella mia vita ho pensato di farla finita.Perché in fondo volevo solo una cosa: essere amata.E in casa mia non lo sarei mai stata.Come può sopravvivere un bambino con l’idea di non essere amato dai propri genitori?

Poi qualcosa è cambiato.Un giorno, ho conosciuto un amore diverso.Un amore che non urlava, non feriva, non spariva.Un amore che mi faceva sentire al sicuro.Era l’amore di due ragazzi omosessuali.Una coppia che mi ha voluta bene come nessuno aveva mai fatto.Con loro, per la prima volta, mi sono sentita a casa.Ora non ho più paura dell’amore, lo cerco.E so che esiste anche per me.Penso che ogni bambino debba avere la possibilità di conoscere un amore così.Un amore che protegge, accoglie e fa crescere.Non importa il genere, non importa l’orientamento:importa solo se è amore vero.So che legalmente non lo sono, ma per me quella coppia è stata una famiglia.E un po’ anche il padre che ho sempre desiderato.